Yo (,) Camino

Tengo que decirlo

2011-11-03T20:25:00.001-07:00

Hermosa. Mas hermosa e inexistirás. Surcas aceras, vistas y órbitas. Contundente. Seísmo. Supernova. Así, en cada paso.

Me angustias. Dinamitas mi simpático y sudo. Gimo en silencio. Ardo estoico, mientras sucumbo. Mientras me ignoras, como al árbol. A la acera. Al cesped.

Me ocupo de ti. De mí. De nosotros en la utopía.

Me ocupo.

Te amdiro y escribo:

Amo tu nariz. Tus labios tímidos. Tu sonrisa que anula. Tu voz que envuelve. Que entibia. Tú entera. Tú en partes. Tú compacta y difusa. Tú aqui, y en mi utopia.

Me miro mientras te admiro y digo:

Soy idiota. Soy pedazos irreparables. Retazos. Cabos sueltos sin historia. Con dificultad me reincorporo. Algun suspiro queda suelto en este extraño país. Bendito de tenerte. Benevolente por permitirme verte.

Concluyo:
Soy vulnerable. Soy poco ante tanto. Soy tierra inhóspita. Soy mil estados y ninguna nación. Soy mil neuronas y ninguna idea. Soy mil palabras y ningun tratado.

Salud.

¿Qué somos?

2011-11-03T20:20:00.001-07:00

¿Qué somos?
Una moneda echada: cayó en el canto.
De todas las trufas, la primera.
Un Olivo y todos sus aceites.
Una bitácora y cada día.
El aroma predilecto.
El silencio.
Un regazo.
Un abrazo.
Una sonrisa y cada carcajada.
Un suspiro.
A veces, el deseo. El infinito cercano.
Los cuerpos que vibran. Que rebozan picardía.
Somos magnetismo. Sintonía.
Pienso en nosotros como todo y cada parte. Cada momento y su gloria. Cada vacio y su lleno. Todo instante contigo.

Pienso que conversas así me ponen a escribir mas de la cuenta. Pero cuando la musa llega, hasta cafe hay que invitarle.

Mariposas [en el estómago]

2009-08-04T19:52:00.000-07:00

Por cierto, qué maravilla los rizos femíneos al aire. ¿No?, dígame si están acompañados de una sonrisa. De un caminar infinitesimal. De un vestidito blanco. De más viento [para el ondeo de tela y cabello].

Y dígame poder admirar ese caminar [que no lo es tanto], la sonrisa y el batir de las telas que con sus piernas parecen asta y bandera, y en la cima una estrella [remítase a la sonrisa que destella]

Y no hay bandera sin himno. Y sin este par de signos, tampoco deja de existir un escudo duro y erguido. El escudo es tu dermis como sucursal del sol. Como icono de lozanía.

El himno se complica, pero en la medida que te veo, mi mente se agita y aquí lanza una pequeña alegoría:

"Patria erguida mujer, que con tu sonrisa empírea rompiste mi calma mísera; no deseo más que mirarte. Estudiarte, como Costeau a los corales" [En efecto, amada mía, lo que deseo es bucearte]

"Patria, absoluta mujer; con la llanura de tu espalda, la simetría de tus montañas, y el calor de tu... fragor citadino; deseo recorrerte, como el que es, por profesión, turista. [Acamparía hasta en tu cabello, invocaría el frío en la cima de tus montañas, y en tu ombligo, sin dudas me enlodaría]

Te amo con sólo verte. Y aunque sé que es un estado reducido del verdadero amar, trato de comprender que debo escucharte, indagarte y con esta antesala que muestras en la orilla de este sabio mediterráneo; no tengo sino que armarme para la hermosa batalla del diálogo que se prosigue.

Imposible que no me embadurnes de magia con tus palabras, si en tu caminar, vas y dibujas puntos en sucesión, demostrando que línea es sólo una proporción.

Dance, baby. Just Dance.

2009-06-29T19:33:00.000-07:00

"Egbe Mi O". Baila. Baila mit "Eyes Wide Shut". Siente la acometida de una Luz, que no es tan luz, sino un "Purple Haze" de magma. Sigue Bailando. Bate la cabeza como si tuvieras Dreadlocks. Como si tuvieras serpientes por cabello. "Shake it". Huye de Perseo. Huye, y con voz gutural, di como Eric "Catch Me If You Can". Corre y no dejes de menear la cabeza, los Dread's, las serpientes y el encéfalo. Bang Bung, Bong Bing, Paf: Cerebro Y cráneo: como las Maracas de Santana en Woodstock. "Keep Walking" que "Jingo" anda contigo. Just Get High with the banging. Con el meneo. Con las serpientes y su veneno. Es que ya no eres Inmune. Sorry-/-Burri. Perseo ya no está para rescatarte. Just "Do the Evolution" baby, y mastica la toxina de hexanos, hexinos y hexenos. Cadenas de Carbono. Carbono-14. Tripea el trip de los Mamuts Bebés, que ya no lo son tanto.

Sólo do it. Just Hazlo.

Amo mis oídos.

Giselle, tu geometría

2009-05-11T18:46:00.000-07:00

¿Qué se hace si los que hacen lo que hace el álgebra lineal canturrean por ahí que no hay poesía más colosal que la matemática lineal?

¡Oh, gran epifanía! ¡Oh, magna revelación de la geometría! ¡Gran milagro cual aparición de María, donde me revelaste que curvas y rectas pueden ser las líneas!

¿Serán estas alegorías paralelismos a tu dilatado pensamiento, docto amigo Séneca? ¿Será que no practicar la rectitud es ignorar de la línea su matiz curvilíneo? ¿Quién pone la rectitud en este ondeo macabro, oh ente perfectísimo, sino la razón y su honesto martilleo en el tas de la experiencia?

Y si he de ser sinuoso, pues lo seré recorriendo las dunas del nacarado desierto que tienes por cuerpo, mi querida Giselle. Tan llena de razón estarán mi palma, sus falanges y metacarpos que no habrá álgebra ni cálculo que te adornen más que tu piel, así como está ahora: vibrando.

Alta Fidelidad

2009-01-24T18:05:00.000-08:00

Antes de todo, Hola y disculpas.

Sé que estoy tomándome un atrevimiento que no se me ha sido concedido.

Lo siento de verdad, pero tenía que hacerlo.

Es que hoy, Claudia… (Suspiro)… La música y una película me trajeron tu memoria de una forma muy contundente.

¿Cómo fue posible? Bueno, digamos que la música y esa película me dieron una suerte de “lente” por el cual se me permitió ver en tres direcciones particulares: el pasado, presente y futuro.

No es significativo para ti, pero si ya me tomé el atrevimiento de escribirte, me lo tomo también para comentarte qué sucedió en ese momento.

Fíjate, de los tres tiempos que este lente me permitió ver, el que más me gustó fue el Pasado. Te explico por qué: en el futuro no me interesé mucho, la verdad. Demasiado impreciso como para invertir tiempo en él. Sobre el presente, pues reafirmé las ideas sobre los gerundios, los participios presentes y, por supuesto, lo efímero de su existencia. Pero cuando vi hacia el pasado, te vi a ti y nada más.

Lo siento, yo no lo estaba buscando, pero pasó. Y, bueno, tiene algo de sentido. Para mí siempre has tenido que ver con la música. Sí, digamos que en ciertos géneros musicales tu memoria es como un aroma que se me aparece sin razón aparente. Digamos que es como cuando caminas y, sin querer, la brisa te trae esa colonia, o ese aroma que inexorablemente te hace un twist en la mente, sin que tú lo desees.

Sí, es una forma un poco rudimentaria de explicarlo, pero creo que refleja suficiente claridad.

Por eso te estoy escribiendo. Hoy tú te hiciste una con la música. Y, caramba, la música desde hace mucho se volvió una extraordinaria compañía. Hoy estuviste demasiado presente como para dejarlo pasar.

Y no lo dejé pasar.

Insisto en disculparme por esta osadía.

Pero creo que existen dos grandes razones para haber superado la sensación de irrupción que suponía poner mi nombre en tu buzón de Facebook: (1) La fuerza de este momento. Su contundencia se ganó mis respetos y algo como primigenio e instintivo me llamó a incluirte en él; y (2) en realidad, nada estaré esperando luego de enviarte esta carta. Ni siquiera que la leas.

Pero sí puedo decir algo en su favor: la veo como una fotografía. De esas que simplemente no puedes dejar pasar y das millones de gracias a Dios por tener tu cámara contigo.

Aún más, creo que esta carta es como las que tú tantas veces me invitaste a tomar: las que se guardan en la mente. Esas que accionando el obturador de los ojos, se imprimen y guardan en los recovecos de la mente. De esas que se toman y que nadie puede romper.

Bien, más o menos era eso lo que en este momento puedo decirte.

Lamento la longitud de esto.

Mis mejores deseos, muy sinceramente.

Giancarlo

PD: La película probablemente la conozcas: “High Fidelity” (con John Cusack), hecha a partir del libro del mismo nombre, cuyo autor es “Nick Hornby”.

Nuestra insólita levedad

2008-03-19T13:10:00.000-07:00

Poco hay que decir ante la irreductible realidad que nos define en estos días.

De haber mayor aridez en nuestro trato, sería como concebir aún más estéril al desierto.

Sin embargo, por el empeño -casi contumaz- de disfrutarte, un dulce rocío me sobreviene cuando me amanece un recuerdo tuyo, y ya, como legionario en fortuna, un oasis se va dibujando en el horizonte.

Y no, mi vida no es un caminar en el desierto. Digamos que mi vida es la procura de pisar cierto, disfrutando el caminar, el camino y, quizá, si me da la gana, en alguna oportunidad; considerando al destino. Digamos que mi único destino es la felicidad. Entonces, ¿Cómo en el mundo de poquedad en el que estamos, un caminante con semejante destino no debe convertirse en todo un legionario? Los peligros de la imbecilidad nos rodean y hay que estar preparado si se desea disfrutar tanto el medio como el fin.

El hecho es que mi vida te encontró. O la tuya a mí, no lo sé. Lo que sí sé, es que "el encuentro" generó sublimes ratos de alegría. Y dentro de la explosión que ése júbilo me conmovió, siempre hallé poemas que nos dibujaran con espeluznante precisión. Como si alguien nos hubiese visto y trazara en letras lo que éramos.

No puedo dejar de sorprenderme que, incluso ahora, cuando emulamos perfectamente a la definición de la infertilidad; puedo conseguir poemas que nos tracen con la misma perfección que nos llegaron a esbozar alguna vez.

Nunca dudemos de la capacidad de un maestro, mucho menos de la magnitud inclusiva de la poesía. Algo hermoso, tanto entonces como ahora.

Pero sin más preludios, agrego aquí lo que pienso en algunos sencillos poemas, tan sencillos como los que te leía diariamente. Dudo que estos te los vaya a leer alguna vez, cosa que adoraría hacer.

Un... ¿beso?

Adiós.

******

Puedo vivir en mí
desde la punta de mi pelo negro
hasta el negro charol de mis zapatos.
Puedo hundirme en mi ser.
Puedo habitarme y abrirme y florecer
hasta saciarme de mi conocimiento,
de mi angustia,
de mi tristeza errante.
Puedo andar siempre sola
hasta dejar mi sombra
en cualquier parte.
Puedo, si lo preciso,
hasta dejar de amarte.
Si he de pensar en ti
para poder hallarme
quiere decir que tres cuartos de vida
se han muerto en ese instante.

"Puedo vivir en mí..."
Dominga Palacios

*****

No moriré del todo, amiga mía,
mientras viva en tu alma mi recuerdo.
Un verso, una palabra, una sonrisa,
te dirán claramente que no he muerto.

Volveré con las tardes silenciosas,
con la estrella que brilla para ti,
con la brisa que nace entre las hojas,
con la fuente que sueña en el jardín.

Volveré con el piano que solloza
las nocturnas escalas de Chopin;
con la lenta agonía de las cosas
que no saben morir.

Con todo lo romántico, que inmola
este mundo cruel que me destroza.
A tu lado estaré cuando estés sola,
como una sombra más junto a tu sombra.

"No moriré del todo..."
Rodolfo Tallon

*****

Al perderte yo a ti, tú y yo hemos perdido:
yo, porque tú eras lo que yo más amaba
y tú porque yo era el que te amaba más.
Pero de nosotros dos tú pierdes más que yo:
porque yo podré amar a otras como te amaba a ti,
pero a ti no te amarán como te amaba yo.

"Al perderte yo a ti..."
Ernesto Cardenal

La Música

2008-01-24T20:08:00.000-08:00

La música...

Qué decir de la música...

La música es mi placebo y panacea. Es mi país. Es mi planeta. Es mi lienzo. Es mi musa.

La música es La Caricia. Es el Desgarre. Es la Sonrisa. Es el beso en la mejilla. El beso y la cosquilla. Es el escalofrío. Es el grito más sordo. Es el silencio más ruidoso.

La música es la causa plena y la consecuencia más excelsa.

La música, para mí, es el Idioma por excelencia.

La música son los gestos. La trompada de lo que no te toca. La música son los pies del caminante. Es la matemática del Físico. El rosario del católico. La montaña del alpinista. Es el beso en el idilio. Es, sin duda, el Amor para la vida.

En fin...

¿Qué decir de la música que Ella misma no diga?

Tropos

2008-01-21T23:30:00.000-08:00

Singular, como la unicidad del átomo.
Insospechada, como un experimento holofónico.
Soberbia, como la altura del Corcovado.
Auténtica, como un trazo de Britto.

Libre, como el aire en la tierra.
Hermosa, como el aurora boreal.
Rotunda, como la verdad al que la ignora.
Escalofriante, como la caricia en el cuello.

Sonora, como una campana en Florencia.
Orgullosa: con poblada gallardía.
Traviesa, como tus bucles y su presencia.
Tibia, como tus sábanas cuando te acobijan.

Perfumada, como jardín en primavera.
Sencilla, como la mente de un niño.
Compleja, como el azul del cielo.
Inolvidable, como el primer beso.

Tú, embrujo eterno.

Verdades

2008-01-21T20:10:00.000-08:00

Contigo, cada día es el primero y el último.
Conciliar tanta emoción en una jornada: labor singular.
Pero, aún más peculiar, mirarte y tener que callar.
Entonces, tanto en tan poco: mi arte primo.

Más que una obra de arte, eres como la idea de toda creación: el claustro del momento. El presente más actuante. El instante más vivido.

Yo diría, por ejemplo, que trasciendes a las estatuas. Eres como la idea detrás de ellas: el presente efímero. Tan etéreo e intenso como todos y cada latido.

Diría tantas cosas sobre ti que mejor me dosifico.

Aún tengo mucho que decirte.

Y lo que es mejor: aún pretendo decírtelo.

Lo que pasa

2007-12-14T04:26:00.000-08:00

Me gustaría -mucho, debo decir- digerir con mayor diligencia todo esto que está pasando-Nos

Resulta difícil, sin embargo, pues estoy siendo bombardeado constantemente por el ex-ante y el ex-post de tu esencia. No importa si no estás, estás igual. Y si, literalmente, estás, se radicaliza todo lo que gira en torno a ti, en mí.

Todo esto me lleva y me trae. Me sube, me baja. Me contrae, me expande, además de otras infinitas dicotomías. Sí, la dicotomía, el caos y una serie de sensaciones algo insospechadas en mi vida, es decir, nuevas.

Si pudiera expresar ciertas metáforas sobre ti y lo que gira en torno a ti, es decir, tu cuerpo y lo que asomas de métodos para crear ideas; diría lo siguiente:

Tu cabello me fascina. Es una extensión del resto, que además es todo. Entonces, si resto es todo, todo tu cabello, como el resto de tu cuerpo, es tan universo como el extenso universo cercano de La Vía Láctea dentro del universo inconmensurablemente inmenso.

Que no sonrías no te hace menos bella. Pero si sonríes, creas la idea de un bello diverso. Por eso, en términos proporcionales, que sonrías o no sonrías, es indistinto a tu belleza, pues en ausencia o presencia de tu sonrisa, tu belleza permanece protagonista en cualquiera de sus presentaciones, que, sin duda, son más además de estas dos.

Creo que es necesario que tu boca tenga un sitial, individual, único y suyo en esta modesta lista de metáforas. Sí, tu boca es insignia de la delicadeza. Tu boca, además, representa de manera fehaciente tu feminidad, porque, caramba, que boca más linda. Cuando calla, cuando habla y cuando se alista. Sí, tu boca se alista porque cada cuanto, se acicala ayudada por la lengua, en un recorrido labial, de comisura a comisura, que humedece, en la perfecta dosis, la carne de tus labios. Debo agregar, sin embargo, y tono de envidia que, la labor de tu lengua es perfecta. Quisiera, no sabes cuanto, ser el acicalador oficial de tus labios, y, por qué no, el acicalador de tu boca en toda su extensión, incluyendo a la citada lengua.

No te lo había dicho, pero tus ojos rasgan cualquier dejo de seguridad en mi persona. Perforan como gota de agua tibia en el hielo. Tampoco te había dicho que haberme reflejado en tus ojos significa que estaba muy cerca, tan cerca que ya no había hielo que perforar sino agua que recoger. Besarte o no, indistintamente, tus ojos con todo el bagaje de su mirada -las pestañas, la curvatura, el melado y el parpadeo- permite sentir ósculos sin labios y miradas con tacto.

Obligaciones

2007-07-13T19:36:00.001-07:00

Deben ser las veces. Las veces que ahora son pasados de presentes increíbles. Inexplicables.

Debe ser la colección de lo que no se guarda. El álbum de lo distinto. El aroma de las horas y el calor de los días.

Debe ser el inicio del periplo. El surco del que navega. Del que se embarca sin barco. Del que se enrumba sin mar ni destino.

Debe ser que te voy a ver cuando no he dejado de hacerlo.

Debe ser tu presencia en tu ausencia.

Lo que sí, es que sabemos que debe ser algo.

El aleteo de Lorenz o las saliva de Pavlov.

Lo infinito de Spinoza o las supercuerdas de Hawkings.

En lo personal,

yo creo que eres tú. Quizás también un poco yo. Pero eres tan maravillosa que lo demás poco importa.

Sí, debes ser tú.

Sin duda,

debes ser tú.

Haciendo imperecedero lo perecedero

2007-06-17T19:52:00.000-07:00

Pasan tantas cosas en uno luego de una desventura amorosa, que la primera reacción es no querer amar nunca más.

El dolor; algo inimaginable.

Sólo quienes lo hemos vivido sabemos cuan profunda y compleja es esta sensación.

Pero me hice una promesa: no volver a escribir sobre las causas del dolor ni sobre la vivencia de la tristeza cuando está en pleno apogeo. Una promesa fácil de cumplir cuando se ha alcanzado la verdadera alegría en alguna instancia del camino.

Debo aclarar que no deja de ser tentador narrar una historia sobre la tristeza, si las bases de nosotros -los que pretendemos escribir- son las sensaciones extremas, que mueven, que retumban como eco en la cavidad del pensamiento, y se arraigan como moho en toda hendidura mental.

Tentador por la soberbia del estímulo, sin duda.

Pero, cuando se ha tocado a Dios en el ejercicio de amar; esta causa "tentadora" resulta irrisoria ante semejante deslumbre. Destello inteligible, jamás imaginable, por ende, literalmente inolvidable. Y prefiero privarme de olvidar tal brillo que obligarme a recordar semejante oscuridad.

Por eso, prometí algo sencillo de cumplir: No enaltecer a la tristeza más que al brillo implícito de la alegría.

Claro, no es fácil prometerse semejante cosa cuando -una vez más- nosotros escribanos de la cotidianidad -y de lo no tan cotidiano- nos motivamos de emociones fuertes.

Para concebir a esta promesa como plausible, hay que entender que la vida no puede ser jamás motivada por la tristeza, sino por la alegría. Por su gozo admisible. Por la fruición de preservarla, incluso de uno mismo, refiriéndome a esos arranques autoflagelantes. Condición que nunca dejará de existir, pero que siempre, será dominable.

Y sí, he vivido desventuras amorosas de proporciones titánicas. También recibido rotundas trompadas del entorno y de su inexorable aleatoriedad. De su segura incertidumbre.

Y, por supuesto, dediqué parte de mi tiempo a adorar a la tristeza, sus matices y reforzar multidimensionalmente todas y cada una de sus causas. Estúpido esfuerzo. Castrante por demás, pues la vida y el instinto de preservarla continúan latentes incluso aunque uno no lo sepa. Y fue así como me di cuenta que quienes adoran a la tristeza -la privación de la alegría- deben hacer un esfuerzo doble para salir de élla, proporcionalmente superior del que se necesita para caer en élla misma. Injusta proporción ¿No?

Creo que no.

Creo que es justa a más no poder. El imbécil que venera al despecho recibe su castigo lógico al sostenerse en una simple y llana privación, siendo lo más lógico posible en esta conclusión.

Debo reconocer que haber comprendido esto llevó su tiempo y rumio. Diario, de a ratos, hilvanaba un poco, digería otro tanto y así erguía mi propia construcción -aún sigo levantándola-.

Mucho me ayudó querer salir, otro tanto conversarme y conversar con versados en estos versos.

Pero tu papel, amadísima, fue crucial.

El aroma de tus palabras.

La caricia de tu escuchar.

La panacea de tu cocina.

La elocuencia de tu silencio.

El calor de tu idea.

La gloria de nuestro presente.

Tú, toda: el rizo rebelde, la voz que amansa, la idea que colma, la mano que construye, los ojos que trascienden, la hermosura que duele, la belleza que deleita y el pecado que despiertas.

Crucial por todo eso y por todo lo que me faltó mencionar.

Mi fortuna no cabe ni en una palabra ni en un verso. Tampoco en la infinita imaginación de un niño. Lo cierto es que sólo cabe en la idea que le corresponde.

Y gracias a ti, esta idea se demuestra, se vive y se disfruta constantemente.

Gracias a ti, comprendí que luego de una desventura amorosa, aprender a amar debe ser nuestra próxima meta fundamental.

Gracias.

Toda

2007-06-03T19:32:00.000-07:00

A veces quisiera seguirte. Ser omnipresente en tu día. Ser un Aleph de tu cuerpo.

Ser la nada. Esa que miras atenta cuando despiertas cada mañana.

Ser ese trozo de suelo. El mismo que te recibe en la realidad de un nuevo día.

Quisiera ser tus sandalias planas, las que modestas, protegen a tus pies de porcelana.

Adoraría ser tu gancho de pelo, ese que borra los rastros de la complejidad de tu sueño.

Quisiera abrazarte como tu blusa. Sentir tus vellos en puntillas cuando una brisa te acaricia, o cuando Esa canción te embeleza.

Cómo quisiera ser esa canción, esa pulsera, ese reloj. Ser tu collar y el dije también.

Quiero serlo todo contigo, el agua que te baña, el jabón que te lava, la toalla que te seca.

De noche ser la sábana que te arropa, el algodón de tu pijama.

Ser tu almohada y susurrarte al oído cuán divino es tenerte allí, justo a mi lado. Cantarte lo intenso de verte domir mientras vivies despierta en todo tu sueño. Adoro ver tus pestañas enlazadas, abrazándose al compás de tu quimera. Amo mirar tu boca nacarada, tu cabello acortinado, tus mejillas rosadas, tus clavículas misteriosas. Las arrugas de tu pijama y tu ombligo que se asoma. Verte entera luego de triunfarle a la sábana su tarea de arroparte. Te derramas por debajo de élla. Amo que robes mi espacio, mi pedazo de cobija, la mitad de mi almoahada.

Encantado susurraría todo esto y más, siempre, cada vez. Porque es una realidad. Una dentro de todas las demás.

Como tus manos al volante.
Como tu andar citadino.
Como tus uñas brillantes y falanges divinos.
Como tu palma y sus surcos.
Como tu mano; prestidigitadora maravillosa. Generosa contigo. Opulenta conmigo.

Qué hablar de tus piernas constrictoras, sus relieves y lozanía. Tus sandalias épicas, todas te las compraría para quitartelas y verte descalza, porque más que tus sandalias, deliro con tus pies de reina. Pies que por más que han caminado y entendido al suelo que los recibe; permanecen tan perfectos que no logro ni lograré explicarte jamás cuánto amo a tus pies.

Célalos. Quizá esa sea la mejor forma de hacértelo saber.

Tu cabello y su rebeldía. Tu sonrisa y su música. Tu voz y su espezura.

Toda.

Tus trapecios conspicuos.

Tu espalda divergente y convergente.

Tu columna prominente.

Tú, toda. Completa.

Abstracto: Me hice babas escribiendo esto, me hago babas cada vez que lo leo

Mi método

2007-05-26T19:30:00.000-07:00

He aprendido que uno –siempre– debe tener la justificación de cada uno de sus actos.

Creo que deberíamos guiarnos por un algoritmo humano, espléndido. Una episteme aplicada. Aplicada, incluso, para caminar.

Definitivamente he aprendido que debemos vivir a través de un método. Uno que nos contenga. Que nos defina. Un método conmensurable, que dentro de su propia extensión, no nos enajene de ninguna manera. Un método flexible: uno que traiga claramente consigo el respeto de la condición humana. Y con condición humana me refiero a padecer, inexorablemente, esas emociones tan íntimas pero a la vez tan extrañamente ajenas –ajenas por no poder controlarlas con facilidad en la mayoría de los casos– como el odio, la tristeza, el despecho y otras yerbas similares. Son esas “cosas” que sentimos y cuya causa escapa de nosotros. Las tenemos, y ya. Como un lunar: desde siempre.

Quiero hacer hincapié en el uso que le estoy dando a la palabra “Creo”. Creo, no como un crédulo que sigue un manual con gríngolas. Que obra sin pensar. Te aseguro que trato siempre de escapar de esas cápsulas. Y aún consciente de esto, a veces uno afloja y termina des-haciendo lo que profesa.

Digamos que creo como un creyente. Como un ente que, porque ha cosechado lo que su método ofrece; es feliz creyendo, evitando caer en la credulidad. Creo en paz porque los “axiomas” de mi vida no son infranqueables, sino más bien, demostrables.

Como verás esta carta parece un justificativo.

He invertido –con sumo gusto– parte de mi tiempo para esbozarte –en parte– que esta manera de vivir –la de siguiendo un método– no es, ni por un ápice, un motivo de rigidez, infertilidad emocional, ni mucho menos frialdad. Para mí, este método vislumbra la verdadera ternura: la ternura de la razón. Porque es así, creo que lo que nos diferencia del resto de los animales no es que podamos hablar, sino que podemos, en efecto, pensar. Venimos al mundo con una caja de herramientas propias, inimitables que sin duda son muy útiles a la hora de vivir. Bueno, mejor dicho: “a la hora de desear bien vivir”.

Entonces, me apoyo en que si venimos de fábrica con toda esta cantidad de capacidades tan íntimas a cada ser humano, ¿Por qué pensar se considera algo frío, algo ajeno a lo humano, si más bien es lo que nos hace verdaderos humanos?

Sinécdoque

2007-05-20T00:50:00.000-07:00

Embriaguez sin elíxires.

Calor sin hogueras.

Agites de quietud.

Torsiones de lo inmaterial.

Eso eres y mucho más.

Un dolor sin nervio.

Un sueño sin dimensión.

Un suspiro sin aire.

Una lágrima seca.

Hermosa.

Dos cosas

2007-05-09T20:32:00.000-07:00

Si el imperio griego te hubiese conocido, Afrodita te odiaría consecuentemente. Y la comprendería. Vivir, aún como deidad, a la par de la envergadura de tu feminidad, no debe ser tarea fácil.

¿Qué tal si hubieses acompañado a Perséfone a recoger Narcisos en aquella fatídica pradera?. Hades no hubiese dudado ni un instante en clamarte a su reino. Plutón, entonces, sería inocente de la nostalgia del otoño, la inmensidad del invierno, la dulzura de la primavera y del ardoroso verano.

Hablemos

2007-05-06T19:36:00.000-07:00

Tantas maneras de conversar. Tantos mundos que hilvanar. Son tantas las formas de escucharte vivir mientras te trazas a través de tus palabras, que es un verdadero deleite conversar contigo, incluso cuando callas.

Es todavía más hermoso comprenderte mientras te construyes en tu episteme. Haciéndolo sin omitir cada detalle que orna tu propia matriz metodológica, porque es así, constas de un método para hablar.

Amo tu método. Lo amo porque vives sin redundar en cada uno de tus vocablos. No eres austera conversando, te pierdes, nadas y degustas cada palabra como si fueran pequeños besos que te das desde adentro.

Adoro cuando un tema te engancha. Ya tus palabras no te bastan, te digo.

Comienzas a desbordarte entre gestos y mociones. Tus ojos estallan. Reafirman -sin sesgo y con eco- tu mensaje. Tus manos bailan. Se buscan entre ellas enlazando sus dedos, también te trazan en el aire y a veces te tocan en auxilio a tu mensaje. Tus brazos ya te abandonan y se mezclan con tus ojos, manos, labios y palabras y todo lo demás. Y todo lo demás es hermoso, de verdad.

Es tan sencillo hacerse culto de tu conversa, que me esmero en provocarte una verborragia.

A todo lo que vengo contándote, agrega el tono de tu voz.

Rayos...

No sé por qué tengo esa imagen de tu voz en mi mente cada vez que estoy en el cénit de su disfrute. No lo sé, pero debo confesarte que esa metáfora es una joya de mi cerebro.

Fíjate cómo es: imagina un postre suave, un ponqué tan blando que si el viento lo tocara, éste se amoldaría a la brisa que lo acaricia. ¿La tienes? Bien, Ahora, démosle sabor: Chocolate, por supuesto. Amargo, como tu mal humor -esa oscuridad deliciosa-. Imáginalo acostado sobre una vajilla blanca, virgen, incólume. Ahora, a la luz de una vela mostaza ahumada, sobre un mantel blanco que está sobre una mesa, que abandera la cima de un rascacielos; obsérvate derramando desde un jarroncito blanco, un espezo, lento y grueso compilado de chocolate tibio -necesaria redundancia-, tan pretencioso en su gravitación, que va dejando pliegues sobre el ponqué que ya se va perdiendo en esa marea de panacea repostera, culinaria y tuya.

Todo esto me ocurre cada vez que me pierdo en tu tono de voz. Así, siempre, es tu voz para mí: La liturgia de un postre compartido.

La cúspide de mi imágen -que ahora comparto contigo- es verte disfrutando de mi disfrute. Porque ríes cómplice de mi mente, como minero imaginando su fortuna al encontrar su joya.

Te digo, amo hablar contigo.

Absolutamente Melted

2007-04-11T15:18:00.000-07:00

Es sencillo.

Es verdaderamente fácil deshacerse contigo.

Gotear por aquí, por allá; una y otra vez. Perder mi endeble altivez y entregarme a mi propio derrame. Un verter incesante. Un esparcir encontrado, como helado en la boca.

Es pues, un derretir tan supremo y maravilloso que ¡Caramba! es una dicha casi celestial -de azul celeste, de cielo de angelito- derretirme en mí, gracias a tí.

Es un, dos, tres; son todos los placeres los que me nacen de este cambio de textura. Hacerme agua desde mi solidez aparente es simplemente un deseo que no raya en costumbre, mucho menos en hábito. Es siempre la primera vez, todas las veces.

Por eso,

por ser tan sencilla tu facultad de convertirme en un noble, rendido y espezo líquido humano; he estado reflexionando diligentemente. Ya no queriendo explicarte, explicarme o explicar al mundo este extraño poder que tienes de hacer sirope de esta noble y doblegada barra de chocolate; sino más bien reflexionando sobre cuán placentera puede llegar a ser esta experiencia de ti.

(Tú, entera, absoluta, suprema, hermosa, bella, maravillosa; llena de rulos, de sonrisas y de música en tu voz.)

El hecho es que la reflexión ha sido productiva.

Hay un método, un camino que me permite con Soberbia perfección entender y vivir el pleno disfrute de Ti.

Lo más exacto es que, queridísima, si fueramos distintos a lo que somos en este pequeño mundo guíado por la autarquía; no fuera lo que indudablemente es:

Perfecto.

Por eso, no tengo sino que expresar, por desborde más que por educación, un intenso:

Gracias.

Es Glorioso cada espacio de vida que me permite(s) disfrutar de ti.

Claudia

2007-02-07T12:01:00.000-08:00

Debo testificar.

Más bien, narrar.

Sí,

debo narrar.

Narrarte, Claudia.

Tu lapso. Tu instancia. Tu permanencia y, por supuesto, tu vigencia en mi vida.

He aprendido algunas cosas, ¿Sabes?

Sin saberlo, me he dedicado tanto a escribir que algunas veces logro "aletrar" vivencias. No siempre lo alcanzo, pero adoraría poder construir tu recuerdo con unas sencillas, modestas y amables metáforas.

Me encantaría poder. De verdad que sí, Claudia.

Caramba... ¿Cómo no querer verte fluir como río de caudal manso en los légamos de mis letras?

Sería estupendo, sería soberbio. Además, meritorio.

Tanto despecho vivido luego de tu partida, que ahora que te has convertido en una memoria reluciente, despojada de tristezas -con ratos de carantamaula- apruebas un detalle sencillo, modesto. Un presente que seguro jamás recibirás, pero que está concebido para ser sólo y únicamente disfrutado hasta el tuétano. Hasta la médula más intrínseca de tu armonía ósea.

Sí, tu armonía ósea. Sostén de tu epigrama llamado cuerpo. Gallardo bestiario. Coloso tantas veces domado. Pero en todas, esbelto cual ninfa de la urbe. Nenúfar, de algunos de mis días.

Qué decir de tus ojos. Esa mirada degollante, insoportable.

Recuerdo que me mirabas como queriendo sujetarme fuerte, cual árbol a sus raíces. Cuales raíces a la tierra.

Tus ojos y su mirada conjugada. Esa sinfonía táctil que trascenderá en mi vida, inevitablemente.

Tu mirada me será inolvidable pues besarte iba más allá que cuatro labios luchando por amarse.

Recuerdo emocionado cada surco miel de tus ojos. Eran tan miel, que en cada beso, en cada lágrima, en cada vocablo iracundo; escuchaba abejas celosas de su reina y sentía todos y cada uno de sus vientres ponzoñosos clavándose una y otra vez en mí. Eras enjambre, Claudia. Cardumen voraz. Bandada de águilas. Viento en el incendio.

Debo, sin duda, dejar de recordarme en la acuosidad de tus ojos. Bellos incluso dormidos.

Pero tu voz, Claudia...

He oído voces hermosas desde tu ausencia. Sí, lo confieso.

Pero, no deja de ser importante que aborde la maravilla de tu voz. Ese sonido que se hacía brisa para mis calores, o chispa para mis combustibles. Era todo, era siempre.

Tu voz... Qué profunda y sencilla es. Canto que se hacía color para invidentes. Sonidos para sordos.

Era milagro tu voz. Lo es, aún.

En tu cabello ya me voy recogiendo, Claudia.

Tu cabello fue de las sedas más finas que mis manos han tocado. Han enredado. Han deseado.

Tu cabello es sólo tuyo. Para mí era el cherry del postre. La bandera en la montaña. La aureola en el santo.

Tu cabello era mi premio en la jornada de mirarte mientras no me veías.

Amarte fue más que un placer. Fue una vida. Un transcurrir al que ya no le transcurre el tiempo.

Fuiste un tesoro, una cicatriz y una oportunidad.

Sólo eso queda, Claudia, lo que fuiste.

Dilatación contráctil

2007-01-31T20:05:00.000-08:00

Hipertenso. Tensión somática. Caótica. Sistólica. Diastólica. Tic-Tac de eco presuroso. Doloroso.

Carmesí fulgurante, que ahoga, sofoca y me obliga a cantarlo en esta noche sin cielo. Sin techo.

Perfecto para que retumbe en las paredes inteligibles y arribe sin carambola hasta tu delta de rápidos vermejos.

Sembrarme y convertirme en el musgo de tu Amazonas sináptico. De tu macizo, insignia de tu espíritu antológico.

Qué me haces, no lo sé. Pero lo haces precisa, sin espacio al error.

Hoy mi cánula se hizo glándula de tu aroma. Único. Aprehensivo. Forjador de incontenibles tialismos.

Hoy eres la piel de mi propio cuerpo: inevitable.
Eres la imagen enconada del peor de los sucesos: el que no ha pasado.

Quedo a tus pies, una vez más. Sumido, rendido a esta maldita causa de tí. Esta causa sui de profusa recursión.

Estás siendo un orgasmo del que se gime en silencio.

-Shhhhh... -me dices. Mientras, tu voz se escurre como aliento en la rusticidad de mi piel.

-Calla ya -me increpas.

-Contenlo. Llóralo en tu boca y cántalo en una hoja virgen -me ordenas.

-Eso procuro. Eso trato. Te respondo atento.

Construirte en un instante.

Tal como tomarte una foto sin tí en el encuadre.

Sólo yo y todos los síntomas de tí.

Tú, tósigo benigno.

Tú, sólo tú.

Supuesto

2007-01-07T15:00:00.000-08:00

Supongamos que concluyo y demuestro -con lujos epistémicos y demás- que sí, existe "algo" que nos atrae, ata, desata, repele y repulsa discreta y continuamente, matemáticamente hablando.

Supón, por favor, que eso es. Que ese "algo" latente, difuso, usualmente negado hasta la saciedad; está allí. Presente como el sol en el día (trilladita analogía). Como la gravedad en la tierra, o, en resumen, y para ir cerrando capítulos: como sonrisas en tu rostro, nacarado en su brillo, esculpido en sus relieves. El escultor, sin duda, era deidad inspirada.

No quisiera desviarme de los motivos fundamentales de esta misiva. Mucho menos llenarte los oídos con lo que colma mi boca cuando te admira. Sin embargo, algo debes saber: admirarte es vida.

Admirándote, te invito a que supongas que demuestre lo planteado y logres entender que emulamos sólidos en consonancia o polos en magnetismo. Entonces te regalaría una boca callada y unos ojos oradores que fulguran al ras de mi copa. Un fragmento del seducĕre que me invocas. Una sonrisa que se burla de mí. Una pregunta sin respuesta y un vacío sin vaciado.

Te daría mi arte, y lo haría tuyo en ese momento.
Te escribiría epigramas en la palma de tu mano.
Te demostraría el encanto de tu cabello y su esplendorosa simetría.
Te procuraría sonrisas, de esas lentas que no se olvidan.
Te explicaría por qué dos cuerpos no pueden evitar atracción cómo esta.

Supón que es cierto.

Suponlo por un día nada más.

Desangramiento vital

2006-09-03T18:16:00.000-07:00

Piano piano, tecleo tecleo y sueno y creo y escribo, no notas sino letras, y veo, no veo, no veo sino dedos y letras. Ni palabras ni ideas, sino palabras que suben y bajan que salen y entran, que salen como cascada de mí, de mí sin parar, sin pasar por mi boca sino de mi mente a los hombros y cuello y mi boca sonríe. Bajan a la lengua, bajan más y van a las clavículas, perfuman el corazón y luego bajan más más más más y llegan a los codos haciendo trampolín desde mis costillas, saltan saltan y llegan, llegan sin problema a mi brazo, sí. Abajo, abajo llegan y rodean mi bicep como serpiente y luego a mi codo, sí, a mi codo derramándose como sudor veraniego, y listo, sin pensarlo mucho, ansiosas llegan a mis dedos y ellos se electrifican, se contorsionan, se contraen buscando expandirse, se expanden y escriben, teclean teclean teclean teclean y teclean sin detenerse como si música hicieran, como si de eso pendeiera su vida, su andar. Mis dedos andan, sí, sí que lo hacen. Y sigo sin mirar el papel, sin mirar el papel sigo, miro sólo mis dedos y sus nudillos, mis manos y su labor, mis dedos y los que no escriben sino testifican semejante cascada de cosas, cosas verdes como las Famas (¿O serían los Cronopios?) no importa, sólo sé que todos, así tecleen y tecleen y no tecleen , son diligentes y hacen que los ame, los ame un poco más y más y me dé cuenta que mis dedos no son sólo dedos sino una extensión maravillosa de mi mente que implota y explota, emite corriente, señales y mi boca las entiende y mis ojos las entienden y mis lagrimas se retienen, o se apresruran a salir, y mis manos las entienden.

Y trato de no borrar, sino de escribir como si fuera un sendero, un camino recto el que recorro, y no es que escriba rápido sino que camino y me miro, me miro mirándome y amo mis pies caminando, no sólo mis pies sino mis muslos y sus dos nalgas, nalgas duras (lo sé, algo homosexualoide-narcisistica esa imagen), y suben de las nalgas y amo mis brazos y todo lo que equilibran cuando camino en este sendero que por alguna extraña razon amo tremendamente y que quiero seguir recorriendo tal y como mis dedos recorren este teclado y traducen mi vida en este instante, la traducen como mis pasos acompasados en este camino que camino y que se hace camino solo si lo camino (diferencia hermosa del indicativo y el sustantivo) y respiro, suspiro, respiro errático y sigo tecleando, no quiero parar hasta que no quiera parar. Suena música, suena y suena y bailo con mis dedos, bailo con mis ideas, con mis pasos acompasados y bailo con el camino, lo recorro, me deja recorrerlo y me doy cuenta de lo milagroso de caminar y de la posibilidad de caminar sin mover las piernas, porque mientras tecleo y tecleo camino y camino. Camino pasillos, y este sendero que adoro, que me encanta.

Suenan acordeones, suenan en francés, y aquí insisto en lo delicado de caminar en París aunque no la conozca, pero sí sé de lo terapéutico de una buena caminata en Europa, en Praga, en Roma, en Florencia, en Lisboa, en Amsterdam, en Caracas, en mi mente, en mi Carro. Porque camino, a veces camino con mi carro, ese objeto inanimado que de alguna forma me entiende, me comprende, y ni me importa que me entienda, pero qué buen acompañante resulta ser mi carro para una soledad abosluta, mi carro y su música, su música maravillosa.

Mis manos siguen poseídas, poseidísimas, posesas están mis manos y las dejo ser, las dejo poseerse de mi mismo porque no serían mis manos si no se endemoniaran de vez en cuando de mi propio veneno, ése que a veces sale, y sale sólo, y si no envenenan a alguien, pues me envenenan a mí. Me voy haciendo inmune en el tiempo, pero él se va haciendo fuerte en el tiempo, caos recursivo, como mi post de la espiral, como mi amor por tusabesquien, como mis ganas de vivir que a veces caminan caminos rocosos, caminos con cuadros de cuadros de cuadros de cuadros sin forma ni figura ni dimensión definida. Amo escribir como amo caminar, como te amo a tí, como amo a la música, como me amo a mí (Error decir de último que me amo a mí) pero son mis manos las que escriben y lo hacen diligentemente, lo hacen hermoso, aman al tecleo y yo amo al tecleo cuando lo que quiero es zambullirme en letras y letras no solo letras sino letras con espíritu y me comienzo a balancear y me balanceo como queriendo traducir con algo más que mis manos lo que puediera estarme sucediendo, que no sé que es lo que me sucede, me sucede, me acaece, me acomete, me llega y lo vivo, y entra a escenario ese cuento de que la vida es una cantidad de momentos que enseñan y que algo dejan y entonces aprendemos y seguimos aprendiendo hasta morir y aprendemos, y hasta aprendemos que incluso aprendidos, volvemos a caer en los momentos que alguna vez nos acometieron y que en aquel momento algo nos enseñaron, entonces por filosofía de la vida y de la vida vivida; me doy cuenta que aprendemos a desaprender también, y qué mal es desaprender.

Quiero seguir escribiendo y esto se hará ilegible, o adictivo. Se está convirtiendo en mi post favorito, en mi post más querido porque no he visto errores ortográficos, no tengo ideas fijas ni fijadas a propósito, sólo tengo un tremendo impulso a teclear sin parar ni parar, sin detenerme así como cuando se vomita habiendo comido excesivamente, o cuando se expira luego de un suspiro Budista o de la hermosa Yoga. Pareciera que no se acabara el contenido del estomago cuando se vomita así, o que el aire que se expira tampoco terminara, y es hermoso respirar, es divino respirar profundo cuando se camina, cuando camino de la manera que lo hago en este camino que lo recorro sin pararme de mi silla y escucho mi voz y tengo la boca cerrada y escucho a mis pies dejando huellas en el camino y tengo mis pies inmóviles. Todos estos sonidos, todas estas vivencias que vivo y que siento, se alían, se unen y se derraman en mis manos, en mis manos que diligentemente escriben, y escriben, y escriben.

Rosa redondez

2006-08-17T17:55:00.000-07:00

Terso relieve, terso.
...................................Fémina prominencia.

Sublime dureza, inexistente rudeza.
Terso pezón. Delicado y tenso.
.....................................................Tialismo discreto.

Despierto al tacto, erecto a los besos.

Parfait

2006-08-07T21:41:00.000-07:00

Soñé que me besabas, literalmente.

Encanto encantando.
No una provincia. No una ciudad, ni un país. Tu encanto era exclusivo para mí.
-Sólo yo y el alud Alpino de tu magia-

Repito con mi piel: Soñé que me besabas.

Fue breve y será eterno.
Y no te sentí como se siente en un sueño. No.

Y... cielos... aún embriagado de tanta claridad, de tanto calor, de tanto sudor, de justo tacto; me es imposible escribir lo que sucedió mientras creía dormir.

No puedo, simplemente.
¿Cómo describir el arbitrio de tu encanto?
Cómo hacerlo si es como tu rostro; desnudo en su libertad.
Cómo hacerlo si es como tu cabello; malcriado en cada rizo.

Dime entonces... ¿Crees que podría ser lo suficientemente soberbio como para pretender encerrar la magia de tu beso en un escrito que nació frustrado por su imperfección?

Por favor, no respondas.

Sólo sé que me besaste. Y Sí que lo sé.

Tus labios, con una dulzura húmeda y perfecta, añoraron -y encontraron- a mi rostro.

Besaron excelsos. Simétricos y sincronizados.

Me tatuaron un momento. Me regalaron un deseo. Lo hicieron allí, donde los besos aún no son iconos de pecado, ni motivos para términos. Allí donde los demás creen que no hay enredos.

Allí, donde se puede seguir siendo lo que éramos.
Allí, donde las historias -y las vidas- no cambian y siguen su curso.
Allí, donde no terminan los imperios.

Allí, donde no tienen idea, se puede dejar el rastro de un idilio perfecto.

Allí, en mi mejilla.

Suma Vida

2006-08-03T18:28:00.000-07:00

No es poesía, es necesidad.

No es que se agote el aire, sino que mi deseo de vivir se incrementa caóticamente y aprecia avaramente cada inspiración, arriésgandome a hiperventilar y embriagarme de lo vital.

Es vivir y vivir. No dejar de amar cada latido fulgurante en el pecho. Disfrutarlos todos. Esperarlos ansioso.

¡Apropiarse de la vida! Sí, adueñarse, extenderla y amarla más y más.

Aceptarlo, tomarlo y enfrentarlo. Tomar como propio el reto que propones al hacerte lo que te haces.

Es sencillo: te haces diosa. Causa de vida. Suma inspiración.

Por eso respiro como respiro. Por eso tiemblo y me sumerjo en escalofríos.

Por eso es amor, porque no puedo estar exaltando más a la vida cuando estoy mano a mano contigo. Tú que la estimulas, una y otra vez.

Sí, por eso es amor.

Y si es amor, es lo bueno.

Tú

2006-08-02T18:08:00.000-07:00

Cada letra, un suspiro;
cada suspiro, un pensamiento;
cada pensamiento, una causa:

......................Tú.

Cada mirada, un estímulo;
con cada estímulo, La Euforia.
Con La Euforia, una sonrisa;
y junto a la sonrisa, una idea:

......................Tú.

Cada idea, un silencio;
cada silencio, un mensaje;
cada mensaje, una palabra;
cada palabra, un suspiro;
cada suspiro, una imagen;
cada imagen, un presente;
cada presente, una realidad:

......................Tú.

Eres inevitablemente adorable.

Poco

2006-07-04T20:16:00.000-07:00

Se necesita muy poco:

Tan poco como una brisa.
Es suficiente un soplar que acueste el fuego sobre el pasto seco para que ardan miles de hectáreas.

Sólo una brisa

Tan poco como mover un dedo.
Basta ajustar un gatillo para que una vida se termine.

Sólo mover un dedo

Tan poco como un beso.
Bastó un idilio consumado para que Troya y sus murallas cayeran sin remedio.

Sólo un beso

Hoy para mí fue tan, pero tan poco lo que necesité para deshacerme de miedo y angustia al verte lejos y no tenerte, que ni sé con precisión qué fue lo que me llevó a doler de esta estupidez nuevamente.

Tan poco que carece de sentido. Tan ínfimo que ni existe. Y aún así, me descompuso tremendamente.

Lo lamento, de verdad lo lamento.

Pero se necesitó de tan poco...

Mi arte

2006-06-13T19:18:00.000-07:00

Mi arte es admirarte

Tu caminar y su rúbrica hipnótica.
Tu mirada y su chispa incinerante.

Cómo ardes donde no hay piel.

Cómo dueles donde no hay nervio.

Y admirarte no es sólo mirarte.

Admirarte me lleva a escucharte.
Cierro mis ojos y sucumbo ante la caricia de tu voz.

El fenómeno de tu voz: contradicción adictiva:

Sonido desgarrador en su nota más callada.
Apacible en su acorde más sonoro.

Canto pecaminoso recitado por ángeles.

Escucharte y mirarte.
¿Cómo no sentir necesidad de tocarte?

Tu piel y sus llanuras,
sus inflexiones y sus rubios vellos oceánicos.
Ser tacto pleno como brisa en dunas vírgenes.

Perderme en tus piernas como navegante esperanzado. Dominarlas en toda su tridimensionalidad, deformarlas tras el recorrido de mi mano que no es mano sino navío de aguas profundas.

Avanzar en mi travesía marina mientras te oigo respirar y escribo mi bitacora.

Leguas más para encallar irremediablemente en tu abdomen. Inaugurar el naufragio en tu monte de Venus y comenzar a morir feliz en la concavidad de tu pelvis. Muerte que se arrastra por tus profundas mareas hasta el arrecife de tu ombligo. Son mareas ahogantes y enclaustrantes. Hermosas corrientes marinas que acompañan a este marinero hasta el valle de tu pecho. Sólo allí, en las cercanías de tus gemelas colinas, resucito borracho de oleaje en las cascadas de tus trapecios. Necesitado de latidos, avisto tu cuello y encuentro el tesoro de tu corazón que fulgura y empuja laborioso a ese rojo carmesí de tu sangre, agitada con tanta mar inquieta. Sangre soberbia que busca relieve protagónico con tus venas collarinas.

Apetitosa

Entonces, ¿Cómo admirarte sin saborearte?

Sólo un deseo me cruza la mente cuando veo tu vida a traves de cada latido diastólico y sistólico:

Morderte...

y saciar mi propia necesidad de ti en lo que sería el clímax del saborear humano (Yo), a través del propio humano (Tú).

Tragarte no estaría nada mal. Saborearte mientras te engullo, mucho más que atractivo. Sin embargo, mucho más tentador es mojar mis labios con el sudor pululante de tu piel mientras te beso tan suavemente como el roce de tus rizos cuando surcan esas laderas.

Aún más tentador es hacerte un collar de ínfimos y punzantes ósculos que comience desde el centro de tus clavículas -esos sosportes óseos inexplicablemente atractivos- subiendo y atravesando las fértiles tierras de tu nuca para cerrar y bajar en inflexión cúbica hasta el mismo centro inicial.

¿Cómo no olerte allí, en tu nuca?, ¿Cómo no olfatear aquí los restos de tus fragancias, de tus bálsamos capilares?, ¿Cómo no besarte y alimentar a mi nariz con tu aroma en erupción dérmica?

¿Cómo no olerte?

Mi arte, entonces, es admirarte.

Pero, ¿Cómo admirarte íntegramente sin dedicarme a sentirte exhaustivamente?

Mi arte -el de admirarte- sólo si puedo verte, oirte, tocarte, saborearte y olerte. Y cómo no, si hay sexto: presentirte.

Carta II

2006-05-22T22:15:00.000-07:00

Querida Mía:

Me dispongo primeramente a saludarle con sumo cariño y alegría.

¿Sabe usted lo que es una espiral? Estoy seguro que ha visto la extensión caótica de la concha de un caracol. O quizás ha subido una escalera en giro constante que pareciera querer llevarla siempre al centro del recorrido pero a la larga lo que hace es girar y girar sin llegar al presentido punto central. Algo así, bella dama, es una espiral. La metáfora del caracol simularía una serpentina que gira hacia afuera y pareciera no tener fin si a la naturaleza se le permitiera prolongar la superficie no-suave de la coraza del molusco. Por otra parte, la escalera simula un giro constante y similar pero ya no hacia afuera sino hacia adentro.

Convergencia y divergencia de recorridos espirálicos.

Que palabrerío el mío. Disculpe usted mi osadía de exponer con aparente profundidad metafórica, un concepto que pareciera ser trivial en todo su esplendor.

El hecho es que me apasionan las serpentinas, espirales o como quiera usted llamarles.

Me fascinan, y logran muchas veces robarse la energía de mi mente.

¿Será que le incomodaría un ejemplo de una espiral a partir de su nombre? Asumiré que no y hasta me arriesgaré en pensar que en alguna instancia le divertirá.

------------------------------Se logran ver hermosos Auroras
-------------------------------------cerca del polo sur

---------------------------------------------El invierno austral,
-----------------------------------------------maravilloso poema climático

-------------Me gusta mucho el brillo-------------------El cuero crudo
--------------que deja su labial NO-rojo,------------------de Argentina
---------------------------------señorita.

-----El calor se ve rojo-------------Rayos...-----------------------Buenos Aires,
---en la óptica infrarroja------------Usted me gusta---------------sucursal de Europa
---------------------------------------Señorita----------------------al sur

Calor----------------------------------El Centro,---------------------Las
eslabón inequívoco de los------------su Nombre---------------capitales europeas,
cuerpos----------------------------rondando ----------------perfectas para caminar sin rumbo
---------------------------------en mi mente

--Calor. --------------------------------------------------Caminar de la mano con usted.
---Vibración molecular---------------------------------De mis hobbies favoritos

----------Interesantes los fenómenos--------------Apaciguar el frío sureño
--------------físicos de transferencia -----------con el calor de su mano
---------------------de calor

-------------------------------¿Cómo logra estar caliente
---------------------------------con este frío semi polar?

Pareciera ser nada del otro mundo. Pero también parece algo que escapa de este mundo. Eso no importa. Lo importante es que, sea muy descabellado, o muy común; siempre que usted sea el centro, el trayecto y el destino; esta espiral tendrá el encanto necesario como para no dejarla detenerse.

Sin más que decir, me despido de usted por los momentos.

Verdad intransigente

2006-05-10T17:36:00.000-07:00

Kate Beckinsale By Julian Broad (1997)

En lo absoluto tengo problemas con tu belleza. Para nada.

Sin embargo, ..................................-suspiro- ..............................por ser tan bellamente bella dentro de tus posibilidades -siempre explotables- de embellecerte; irgues todo un sublime coctel de sensaciones. Inéditas para este servidor nada servido, servil pero que apenas sirve.

Es por eso que la intención -nunca lograda- de esta nueva misiva, a través de los recursos gráficos disponibles; es decirte -con un gran margen de error- cuán bella eres.

Es necesario que tengas algo muy claro:

Eres verdaderamente bella.

Lo suficiente,

como para que aún,

puedas ser más bella.

Y lo podrás,

incuestionablemente.

Reitero con ahínco: Bella

............................................sin techos físicos que acoten tu hermosura perpetua, ni fronteras espirituales
............................................que se opongan al trayecto de tu gracia creciente.

Caramba, es que de verdad eres linda <= (letra..............

derritiéndose)

Y no es "Demasiado" linda. No.

"Demasiado" es un adjetivo -según mis vagos conocimientos- que indica que un límite fijado en algo se sobrepasa por "excesos" a la citada mesura.

¿Qué medidas?
...........................¿Qué excesos?
....................................................¿Qué sobrepasos?

Olvídalo. Ni leas esas preguntas. No te desvíes de la verdad que intenté -con mucha dificultad- plasmar aquí.

Por si se te olvidó: Eres rotundamente Bella.

Reconóceme como un admirador taciturno y entregado a esta comprendida y adictiva verdad.

Cómo llegar a tu Cánula desde tu mano

2006-04-25T18:04:00.000-07:00

Hand on Lips By Man Ray (1928)

De pie. Perpendicular al asfalto poseso de raros y antiguos espíritus de alguna ciudad caótica.

La calidad del suelo: capitalino, preferiblemente necesario.

Camina. Comienza a andar como lo hacen las olas en alta mar. Surca la ciudad y biyéctate en todos sus matices. Trázala dejando rastro como cometa fulgurante en algún recoveco del espacio de Hawkings.

Trae, imperiosamente, la noche

Lleva, en el simplus abstractus de tu mente, un viernes concebido en el seno de Afrodita. No por amor y toda esa cursileria. Llévalo más bien por la fantástica relación que tiene con una muestra B&N de Bettina Rheims.

Sin esfuerzo y con gusto, trae además, un Venerdì templado. Lo suficiente como para que te pongas el chal que no estrenaste el invierno pasado. Cúbrete un poco más con ese sobretodo de solapas atrevidas, las mismas que te acarician el cuello mientras caminas enrumbada a ningún lugar.

Además de fresco, este Vendredi debe ser de mareas altas. Inquietud imposible sin el magnético y frenético acoso de la luna -sin menguantes ni crecientes- haciendo circunferencias fotónicas y concéntricas en el cielo. Y claro, un techo sin techo, cupular, casi casi tan oscuro como la corteza de algún Ébano de algún bosque.

Ahora, llega. Permite un destino elegido aleatoriamente de tu agenda diáfana de caminatas sin rumbo.

Llega.
............Pasa.
.....................Siéntate.

Basta de tanta travesía sobre la dureza literal y figurada de esta polis contemporánea. Realmente, mejor que alzada sobre el milagro de tus astrágalos y la belleza de tus talones de Aquiles -esos irresistibles, desnudos y sublimes soportes de tu cuerpo-; sentada. Sí, mejor siéntate. Repósate sobre la posible incomodidad rústica o suavidad ergonómica de una silla -ese raro instrumento de descanso humano.

Hoy quiero, que con los ojos implícitos de tus dedos, conozcas a tu Cánula.

Te invito a desplegar tu tacto curioso en una nueva búsqueda de tí.

Comienza a subir una mano. Ve separándola muy lentamente de tu mano -la otra, la que no va a subir. Muy bien, continua así. Comienza ahora una muy suave alzada de élla -la mano- y su brazo. Ve subiéndolos, sin apuro alguno, con dirección a esa apertura de ornados y carnosos bordes que guarda tu rostro con tanto recelo y simpatía. Ve llevando tu mano hasta tu boca. Sonríe si te place. Ve cerrando los ojos. Ciérralos como lo hace quien se dispone a soñar despierto. Hazlo lentamente y sin detener la contracción de tu brazo.

Espero estés sintiendo como se flexiona tu codo con la misma calma densa que sube tu mano.

Espero sientas como va girando tu hombro en auxilio al ejercicio que practicas.

Espero estés sintiendo sintiéndote sentir.

Mientas sonríes, giras tu hombro, doblas tu codo, contraes tu brazo, y subes tu mano; quiero, que de la mano que subes, comiences a seleccionar un dedo de todos los implicados en esta aventura. Cualquiera menos el índice y el pulgar. )Recomiendo: el anular(

Excelente elección.

Ya casi estás allí, en ese lugar de ti.

Sigue sin apuro. Con tu palma abierta, y tu dedo electo alerta; siente como se aproxima tu propio calor a las tierras de tu mano. Atenta a como se incrementa la vibración molecular en las puntas de tus dedos, principalmente en el elegido que ya se muestra ansioso en tocarte.

Para evitar que te pierdas, o que llegues directamente a donde quiero que llegues; aterriza en tus labios. Llega a esa prominencia casi imperceptible del superior. Tócala sin deformar su incolumidad tentadora. Ahora, como sirope, derrama tu yema en absorta lentitud hacia el labio de abajo. Siente, mientras te goteas espesa, la inflexión de tu boca cerrada y lo que sería la entrada a ese lugar cálido y lleno de tósigo del que no quiero salir nunca más cuando el alud de un beso nos arropa. Te pido que ahora ancles un tanto tu dedo en el labio inferior y lo arrastres con la inercia de tu derrame. Bájalo un poco más, lo suficiente para que la opaca luz se refleje en esa parte húmeda e invisible del silencio de tu boca.

Excelente.

Ahora, con la delicadeza que te caracteriza, sepárate de tu boca y postra a este envidiado dedo en la punta de tu nariz. Siente cuan roma es esta cima facial. Siguiendo con esta delicia de lentitud, baja desde esta cúspide y traza lo que queda de élla hacia abajo. Siente como poco a poco, un calor acomete a la punta de tu dedo por ambos lados. Siente el diferencial térmico de tu respiración justo allí, en el puente que separa tus fosas nasales.

Y sin que te hayas dado cuenta, además de tocar el final de tu nariz, tocas la hendidura más hermosa que puede tener tu rostro. Te calas perfecta y minimalista en ese pequeño valle que hay entre la horizontalidad de tu nariz y el inicio de tu boca. Ese canal. Esa huella humana que tienes tan hermosa justo allí en ese centro simétrico de tu faz.

En este momento, estás en tu cánula.

Petit

2006-04-20T12:21:00.000-07:00

"Lo mejor de la tentación, amigo mío, es dejarse llevar por élla"

A. Leandro

A veces te deseo tanto que quisiera nunca haber aprendido a desearte.

Saborear mis labios como cuando se catan las remanencias de un beso, buscándote entre sus surcos, en mi cánula, en mis papilas; duele, a veces, duele.

El motivo del dolor: no
haberte nunca besado

Grande su nombre, pequeño el tributo

2006-04-11T14:08:00.000-07:00

Toco tu boca

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí, para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender, coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca, y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos, el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo de aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Julio Cortázar

Superlativo desmesurado

2006-04-03T17:58:00.000-07:00

El hecho es que te pido perdón como si respirando te hiriera. Excesiva mi culpa autocreada. Autocreada y con probabilidad exacta de estar equivocado en pensar que soy culpable. Por ende, absolutamente fútil y disonante la solicitud de "perdón" que de mi boca sale.

Disturbarte sería realmente perturbardor para mí. Y reconozco el superlativismo de esta expresión en cursiva. Entiendo que no puedo ser ángel siempre amado, mucho menos oro nunca mal preciado. Como tú, tengo mis lados. Mis alas, cual castillo encantado.

Tal vez, querídisima mía; sea una maña lo que tengo. El ícono de quererte perfecto, sabiendo que perfecto sólo es Dios. Claro, esa noción de perfectitud es inalcanzable, pero algo perfecto, dentro su perfectibilidad, resulta siempre deseable... de deseo. Y bien es sabido, por ti, por mí, que perfectos somos dentro de nuestras posibilidades de perfeccionarnos. Y como una serpiente mordiendo su propia cola, vuelvo al inicio de este párrafo: quererte perfecto para divinizar (de dios divino) el buen quererTE. Ahora que releo (cosa que hago con suma frecuencia en mis escritos) este párrafo quizá resulte inútil. Quise argumentar un error propio, y resulté demostrando una virtud de mis quereres contigo. Suele suceder... Suele sucederme.

Y aún así, con todo este mostrado y demostrado compendio de conocimientos que irguen el "saber quererte" a veces pareciera que no sé quererte. Porque el mucho querer que te tengo y el bonito que tú me tienes, me dejan medio distraído. Con el cuarto un poco desordenado. Malo no es, si permanezco atento en recoger lo que he descuidado. Quizás sea feo cuando me olvido incluso que tengo un cuarto. No, gracias a dios no he llegado a semejante descuído.

Nada más satelitando estas ideas de pedirte disculpas por tanto disculparme. Sí, al tanto estoy de que esta petición, con las descritas antes, tiene parangón. Pero igual se me escurrió entre los dedos, así como esa sonrisa, que en misma medida, en tu rostro se dibujó.

Como bien has hecho, por conocerme tan doctoralmente, hazme caso cuando lo amerite. Y diviertete de mis discrepancias y caos serpentinos cuando me veas nadando con suma seriedad y preocupación en un ínfimo vaso de agua.

Por ahora espero que comience a bien ponderar el sabio acto de pedir perdón y perdonar. Que con toda esta Verborrea de perdones, hasta he descuidado su maravilla y sabia liturgia.

Un beso...

No... mejor que sean dos.

¿Sabes? tu rostro simétrico debe expeler ósculos en cantidades simétricas. Dos es lo mínimo.

Carta I

2006-03-13T16:43:00.000-08:00

Querida mía:

Permítame aprovechar de su silencio, señorita. Aunque aprovechar no sea la palabra adecuada, me dispensa por favor.

Permítame más bien escuchar atento al reposo impávido de sus cuerdas vocales.

Danzarinas y sinuosas, gruesas y suaves. Bajas y siempre profundas.

Esos suyos, invisibles cordones féminos que al agitarse húmedamente, propagan el encanto ineludible de su voz.

Su voz trasciende y perdura como agudo eco en la existencia de quien la escucha.

¿No se lo habían dicho?

¿De verdad nadie se lo había dicho? Perdone mi indiscreta curiosidad, pero me alarman tantos oídos ciegos y voces sordas. Debo confesarle que su voz es manjar para melómanos, así usted no extienda su vocalización en un canto evidente. Sin embargo, y con su permiso le digo, bella señorita: su voz es recurso del buen aprecio. Es de oirse cuando el gusto por hablar estimule el vivo vibrar de sus hilos vocales.

Y me encantan cuando tengo la dicha de ser receptor único de la conexión bilateral.

Me hechiza su voz bella dama de rizadas cabelleras. Me envuelve tal como al aire del que se vale para llegar a mí. Perfuman pues, tanto como su peculiar aroma linda señorita, tema que atiende a otra conversa. No debo salirme del motivo que me lleva a estar aquí, con las manos inquietas, bordeando el ala de mi sombrero y mirando el piso cuando su voz me atrapa y su cuerpo se zambulle en el iris de mis ojos.

Ojos que nada son si se comparan ante la elocuencia que irguen a los suyos.

Caramba, sus ojos, sin duda, nos llevarían a una eternidad de explicaciones. Pero una infinidad sería menos que suficiente para bien disfrutarlos. Por eso, cuando logro mirarlos en su más desinteresado discurso, sólo los gozo. No tengo alternativas, mi humilde inteligencia me dice que vale más admirarlos que definirlos.

¿Nada le habían dicho sobre sus ojos? Creo que de esto sí que es muy difícil escapar. Mis felicitaciones para el primer osado que ornó con palabras su admiración por sus hermosos ojos, bella dama.

Déjeme oir pues, su silencio.

Incurriré en lo necesario para poder admirarla callando. Es mi labor despertar su callar orador. No suyo, así que ni se moleste en satisfacer mis deseos más primigenios, sino más bien siga siendo usted, tan diáfana y enigmática como ha sido desde que le sentí por vez primera.

Me despido pues queridísima señorita, esperando no haberla incomodado con mis palabras honestas y claras por demás. Sin embargo, debe usted saber bien que necesitaban ser dichas. Y por hora, esta carta es una fotografía de lo que sería obrar esta conversa ante el calor de su presencia justo en frente de mí.

Un beso sincero de mi parte, esperando esté usted muy bien,

Se despide,

Giancarlo

Miro. Indicativo y no sustantivo

2005-12-20T21:08:00.000-08:00

Mirándote, me miro y nos miro.

Mirándote, buscando y buscándote suspiros.

Mirándote y mirándome, el mirar se despoja de ser sólo sentido.

Mirándote y mirándome en tus ojos, mi sentido trasciende a haber vivido.

Tus piernas, y todo lo que tocan

2005-12-11T17:11:00.000-08:00

Crazy Girls By Bob Coulter.

Mis ojos, tu figura en moción incíclica.
Tú, con ese hipnótico y dulce andar.
Tu paso, como sirope derramándose sobre mis postres soñados.

Mi mente. Y ya, tus estímulos, en élla enconados.
Una. Dos. Tres y más vueltas centrífugas en mis rincones cefálicos. Y allí la tengo, mi serpentina sólida y suave. Mi huracán férreo y Markoviano.

Su vórtice, tú.

Mis ojos, tus piernas, delineadas y carnosas. Hermosas por antonomasia.
Mi mente y éllas aferrándose hambrientas. Son boas destruyendo vida y creando infierno.

Su presa, yo.

Hoy te deseo un poco más. Y con este dibujo aletrado, sabrías donde iría mi primera mordida.

Cadena

2005-11-08T22:00:00.000-08:00

Es difícil sobrevivir ante la soberbia de tus estímulos.

Y más que soberbia, querida musa cotidiana,
es quizás más complicado alcanzar la incolumidad ya espectando tu caminar.

Ese palíndromo de tus nalgas.

Y más que un palíndromo, querida Venus aperlada,
es su redondez euclidea. Su precisión Spninoziana. Su tridimensionalidad computarizada.

Esa filosofía que se acaricia

Y más que rebuscarme en teorías excelsas, querida sirena urbana,
es quizás más lo intenso del deseo esvástico y el dolor hedonista que me alcanza cuando imagino el calor infinitesimal del espacio que las separa.

Ese surco inexistente.

Y más que la nada de esa cuenca femenina, querida diosa de mi lascivia
es quizás más la necesidad de poner ríos -con piedras brillantes y troncos de Pino- en esa vaguada ardorosa de légamos soñados.

Esa cuna de mis calores.

Y más que llenarte de mi deslave carnal, querida habitante de mi averno,
es quizás más la necesidad de beber de tus restos húmedos. Lamer de las filtraciones de sus rebordes, y bajar en busca del remolino estático que aguarda mi diluvio. Que espera ansioso tragarse todo lo que vengo a lloverle.

Eres fuego infernal para el metal de mi ciencia.

Y lo más interesante de todo, querida realidad indemostrable;
es que no hay ciencia sin estímulos.

Rastros

2005-10-24T18:30:00.000-07:00

La serpentina de tus pensamientos, el calor de tu nuca.

El reflejo de tus ojos, los surcos de tu mano.

La rebeldía de tu cabello, el placer de tu sonrisa.

La ermita de tu intimidad, el tósigo de tu voz.

El arco de tus hombros, tu imposible dolo.

El sello de tus clavículas, tus lágrimas taciturnas.

Tu inmensurable corazón, la juventud de tus pies.

Tu conspicua inocencia, la cabecera de tus muslos.

La panacea de tu compañía, la delicadeza de tu piel.

La contracción de tu cintura, la elocuencia de tu mirada.

Tu enconado carácter, la timidez de tu ombligo

La caricia de tu cocina, la expansión de tus caderas

Tu inevitable diafanidad, tu imperdonable belleza.

Mi modesta presencia en tu vida, tu significado en la mía.

ἡδονή

2005-09-05T15:18:00.001-07:00

Crazy Girls by Bob Coulter.

Volcada. Feliz en mi revés.

Lontana, como en un cadaver, la gana.
Opuesta a ésta. ¿A cuál? A ésa, la gravedad. Levedad. Física que sin tregua me ancla. Anca. Hoy mi recuadro -bordeado- de femenina unicidad mira y degusta otros ángulos mientras deforma y destruye tres tabúes propios y autóctonos. Cronos. Tic Tac no más. Para mí, hoy no existes.Tristes. Lucen lúgubres los normales penantes circundantes de mi inversión. Versión. Un modo inverosímil que desafía la frigidez de la razón.

Y llegas, mientras ya la ansia comienza a doler en los recodos del flujo carmesí.

Diosa. Como Venus. Eres ícono iconoclasta. Casta. La mejor, albergas un balance difuso y preciso entre demonios y bondades. Edades. Los años de tu espíritu son un tunel irrecorrible.

Y llega el macumba de tu lengua. Viperina no sólo en su verbo. Me atiendes endeudada y agradecida. Surcas quirúrgica y simultánea mis rebordes hambrientos de ósculos. Subes. Bajas. Entras y sales. Siento tus papilas. Me saboreas, te saboreo. Amo tu taladrar. Retumbo. Sí. Llega el ánimo de la sintonía. Sí. Llega. Atiendo con la razón ya agonizante, a dos, quizás tres oleajes de vellos encrispados. Te contagian. Destruyen la calma de mi dermis. No te detienes. Ya no respiras. Me necesitas porque eres anaeróbica. Y sigo en busca del acople. Mis piernas... ¡Oh! ¡Sí!. Allí. Abajo. Llega. Llega. Sí, allí viene. Me retuerzo. Me endurezco borrando mis astrágalos. Deformando mis Muslos como rocas. Ya casí. Es un supernova. Ondeante. Polinómico. Y... Y...

Muda.

Estallas mi éxtasis. Nirvana magnánimo. Gnómico. En pocos movimientos acompasados mapeaste una cordillera tan indivisible como interminable de orgasmos caóticos. Góticos. Profanaste los planos de la catedral de mi sexo. Peso. No más. Leves. Livianas. Comenzamos a deshacernos sin remedio en la calma heredada del placer. Ser. Somos una cada cual, pero ondeando a la misma frecuencia y sin avistarlo, felizmente nos fusionamos. Implosionamos. Poco a poco fuimos ascendiendo a materia inagotable. A masa Inmortal. Mortal. muerte de la carne inexplicablemente feliz. Entrega completa de los cuerpos para gestar el más puro placer.

Y es que cuando la carne nace, el placer siempre la persuade para que finalmente se le entregue sin resabios.

Esto y Eso

2005-08-10T09:45:00.000-07:00

- Por hoy es todo. Recuerden la asignación para mañana.

¿Asignación? Ojos -los suyos- miran el vacío de una pared aperlada y nace una voz a-fónica, visible e impalpable de tres dimensiones. Comienza a oler sonidos sordos -y encriptados- para cuencas cartilaginosas pero degustables para sus fauces neuronales. Implotan como luego un de rasguño en el plano -¿curvo?- Espacio-tiempo que se expande absorbiendo, en este caso, su atención. Nota que es sólo su acostumbrada y amada voz muda que no retumba sino ventea fresca en su mente. Se dio cuenta que mezcla tiempos verbales en algunas redacciones y que no puede dejar de fruncir el ceño, subiendo la ceja y dejando la ceja -la de la antípoda- (Importante no confundir la ceja con la ceja) abajo, simulando una recta oblicua y tangencial al poro "Xi" de su sien.

Ya... Asignación... Recuerda que debe comprar el vinil del Gato Barbieri que vio en la calle Grover W. Jr. Sí, saxo a 33 RPM... -Se Muerde un poco su labio de abajo. Duele, pero lo sigue haciendo. Un canibalismo acompañado de la terrible necesidad de hacer con su boca un sonido como el de un Bisteck recién puesto en una sarten muy muy caliente- ¿Qué más podría pedir una purista melómana? Adora la música con ese "Scrtach"... Delicia, casi casi absoluta -dice-. Con ese negro rodando en a 33 RPM sin duda tendrá lo solicitado listo para mañana.

- Srta. Anne, por favor no se retire aún que debo conversar con usted

-¡¿Qué?! ¿Conversar? ¿Conmigo?- se preguntó a sí misma.

¿Eso quiere conversar con Anne? Rayos... ¡¿Eso?! Sí, Eso que se para en un pequeño estrado alfombrado todos los miercoles y viernes a infertilizar mentes con sus recitales textuales del texto que se abre como parturienta con Demerol en trabajo de parto. Lo que Eso regurgita es realmente textual. Dicha textualidad la puede afirmar porque cuando Eso abre su boca de 32,6 centímetros, dos pequeñas gárgolas, que son bien parecidas a Eso -¿serán sus hermanas? porque tienen el mismo lunar en el cuerno derecho- comienzan una labor terriblemente compleja de encomillamiento. Luego del ausente saludo de Eso, las gárgolas aparecen como laser animado. Una gárgola rápidamente vuela cerca de la boca de Eso y prepara dos comillas grafiteadas en color Azul Cobalto y las hace paralelas -a veces las hace curvas en el mismo sentido- para colocarlas antes de que Eso comience a regurgitar lo que dice el texto que está abierto -que es una parturienta que se llama Gervasia- que está en el escritorio del estrado que tiene una alfombra roja. Como adivinando cuando va comenzar a hablar, la gárgola -que se llama Cloroberta-, en un "tris", coloca las comillas a dos micrones de un centímetro de dos milimetros de la boca de Eso. Y comienza el recital. - BLA, BLA, BLA, BLO y BLE- Cuando se avecina el fin del plagio light, la otra gárgola se prepara con sus dos comillas de color Azul Cobalto y se se dispone a seguir después de la última palabra la alcayata que toda última palabra tiene para las comillas. A veces no llega la pobre gárgola -ésta tiene el trabajo más díficil, por eso está en mejores condiciones físicas- y, casualmente, cuando la gárgola -que se llama Petra- no llega, lo último que dice Eso, desde la media mitad del tercer cuarto de lo dicho; es analizable, flexible e intervenible.

Anne solo se sienta a esperar que Petra no llegue a la alcayata. A veces se lo pide pero Petra la mira con mala cara. Y Eso también la ve, claro como una loca que habla sola.

Está asustada. Nunca antes había tenido una conversación con Eso fuera del contexto: estrado -ese podio superdesarrollado-, el iglú de tierra que se creó en esa tierra infértil y el aula de paredes aperladas. Se encomienda al ser en el que más confía: ella misma...

- Quería felicitarla por el cuento que me entregó la semana pasada. Es Alucinante. Debería pensar en dedicar tiempo y esfuerzo a la literatura.

- Válgame Profesora. No sé que decirle. Me halaga usted con sus palabras. Me hace sentir valioso el hecho de haber tomado esta materia de análisis literario antes de comenzar la especialización en análisis de variables complejas. Además, con las referencias que he tenido en toda la universidad, sus libros y un nobel en su haber, sólo podía cursarla con usted.

- No por favor, yo sólo hago mi trabajo querida.
- Me siento muy orgullosa de haber aunque sea movido la vena literaria que tienes en alguna parte de ti, lleno de ese frío semblante científico.

- ¿Qué fue lo que más le gustó de mi cuento?

- La verdad que todo está estupendo, la narrativa, las imágenes y la idea con un surrealismo rebuscado. Los personajes, maravillosos. Bizarros y llenos de color. Mis favoritos fueron, sin duda, las gárgolas.

Viernes traducido y re-traducido

2005-07-08T18:15:00.000-07:00

Ven. Ven. Así. Te beso. Te arranco. Te arrebato. Te compruebo en lo oscuro, ardiente oscuridad, abierta, negra, oculta derramada golondrina, oh tan azul, de negra, palpitante.

*******

¿Y qué haces que no llegas? ¿Que te ancla de trasminar el concreto de las aceras que nos equidistan? Anda, enrúmbate hasta nuestro encuentro con tus tacones de negro oscuro, y de brillo lunar. Con tus telas que a tu piel se ciñen. Confabulantes de la noche.

No esperes más porque ahondas mi deseo. Tu deseo. Ven. Ven. Llega sin velo para las fauces de tu feminidad. Cavidad que llora, que suda. Que clama alimento. Que come querenciosa. Que caza sin pretextos. Es erudita calmante de la gazuza que acomete sus profundidades húmedas.

*******

Oh así, así, ansiados, blandos labios undosos, piel de rosa o corales delicados, tan finos. Así, así, absorbidos, más y más, succionados. Así, por todo el tiempo. Muy de allá, de lo hondo, dulces ungüentos desprendidos, amados, bebidos con frenesí, amor hasta desesperados. Mi único, mi solo, solitario alimento, mi húmedo, lloviznado en mi boca, resbalando en mi ser.

*******

Tan húmedas que mojan. Que empañan. Que babean por el jadeo. Cascada hirviente por el galope de mis alas en vuelo. Alones plumados de vellos crispados. Convulsionas. Retumbas en la arquitectura de mi cuerpo. Sollozas con lágrimas hedonistas. Senos brillantes, de nacar marino. De tersura irresistible. Endurecidos. Queridos. Mordidos. Y sigo. Te busco. Te consiento. Alimento a tus fauces embravecidas. Iracundas. No mastican, no hay aliento. Tragan voraces. Abisman mis dedos. Mis astas. Mi boca. Mi cuerpo. Son gulosas. Son hermosas.

*******

Amor. Mi amor. Ay, Ay. Me dueles. Me lastimas. Ráspame, límame, jadeáme, tú a mí, comienza y recomienza, con dientes y garganta, muriendo, agonizando, nuevamente volviendo, falleciendo otra vez, así por siempre, para siempre, en lo oscuro, quemante oscuridad, uncida noche, amor, sin morir y muriendo, amor, amor, amor, eternamente.

[En letra cursiva y achocolatada, el poema 238 del tomo III de las obras completas de Rafael Alberti. Ed. Aguilar, Madrid, 1988]

Nylon de Piel

2005-07-02T10:46:00.000-07:00

Letzter Akt By Günter Blum (1996)

Serpientes que constringen. Cubiertas con piel de medias heridas. Ceñidas a sus torsos con sus laceraciones artísticas. Espejismo de cicatrices, en busca de la belleza no fingida.

Aprietan.
Ahogan.
Deforman.
Presionan.
Acarician.

Son quirúrgicas constrictoras.

Apuñalan la lujuria en cada poro como nectar que en gotas, corroe a la dermis. Elixir que en lágrimas, rae el asbesto de la abstemia.

Irresistibles.

Mortales.

Hurtan la realidad en cada lenta acometida. Pausada, para que la agonía del dolor se haga eterna y la espera del placer parezca interminable
Hechiceras de conjuros imposibles. Brujas que gimen, que expelen magia en cada articulación que presas constriñe.

Son secuaces en simbiosis utópica.

Se miran.

Se admiran

Se acarician.

Sudan

...Me mojan

Gotean

...Me rocían

Brillan

...Me reflejan

Queman.

...Me abrasan

Arden.

...Me incineran

Ebullen.

...Me evaporan

Derriten

...Me untan en éllas

y se dibujan,

en mutuo concilio,

las inflexiones de su perfecta asimetría