"Egbe Mi O". Baila. Baila mit "Eyes Wide Shut". Siente la acometida de una Luz, que no es tan luz, sino un "Purple Haze" de magma. Sigue Bailando. Bate la cabeza como si tuvieras Dreadlocks. Como si tuvieras serpientes por cabello. "Shake it". Huye de Perseo. Huye, y con voz gutural, di como Eric "Catch Me If You Can". Corre y no dejes de menear la cabeza, los Dread's, las serpientes y el encéfalo. Bang Bung, Bong Bing, Paf: Cerebro Y cráneo: como las Maracas de Santana en Woodstock. "Keep Walking" que "Jingo" anda contigo. Just Get High with the banging. Con el meneo. Con las serpientes y su veneno. Es que ya no eres Inmune. Sorry-/-Burri. Perseo ya no está para rescatarte. Just "Do the Evolution" baby, y mastica la toxina de hexanos, hexinos y hexenos. Cadenas de Carbono. Carbono-14. Tripea el trip de los Mamuts Bebés, que ya no lo son tanto.

Sólo do it. Just Hazlo.

Amo mis oídos.

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¿Qué se hace si los que hacen lo que hace el álgebra lineal canturrean por ahí que no hay poesía más colosal que la matemática lineal?

¡Oh, gran epifanía! ¡Oh, magna revelación de la geometría! ¡Gran milagro cual aparición de María, donde me revelaste que curvas y rectas pueden ser las líneas!

¿Serán estas alegorías paralelismos a tu dilatado pensamiento, docto amigo Séneca? ¿Será que no practicar la rectitud es ignorar de la línea su matiz curvilíneo? ¿Quién pone la rectitud en este ondeo macabro, oh ente perfectísimo, sino la razón y su honesto martilleo en el tas de la experiencia?

Y si he de ser sinuoso, pues lo seré recorriendo las dunas del nacarado desierto que tienes por cuerpo, mi querida Giselle. Tan llena de razón estarán mi palma, sus falanges y metacarpos que no habrá álgebra ni cálculo que te adornen más que tu piel, así como está ahora: vibrando.

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Antes de todo, Hola y disculpas.

Sé que estoy tomándome un atrevimiento que no se me ha sido concedido.

Lo siento de verdad, pero tenía que hacerlo.

Es que hoy, Claudia… (Suspiro)… La música y una película me trajeron tu memoria de una forma muy contundente.

¿Cómo fue posible? Bueno, digamos que la música y esa película me dieron una suerte de “lente” por el cual se me permitió ver en tres direcciones particulares: el pasado, presente y futuro.

No es significativo para ti, pero si ya me tomé el atrevimiento de escribirte, me lo tomo también para comentarte qué sucedió en ese momento.

Fíjate, de los tres tiempos que este lente me permitió ver, el que más me gustó fue el Pasado. Te explico por qué: en el futuro no me interesé mucho, la verdad. Demasiado impreciso como para invertir tiempo en él. Sobre el presente, pues reafirmé las ideas sobre los gerundios, los participios presentes y, por supuesto, lo efímero de su existencia. Pero cuando vi hacia el pasado, te vi a ti y nada más.

Lo siento, yo no lo estaba buscando, pero pasó. Y, bueno, tiene algo de sentido. Para mí siempre has tenido que ver con la música. Sí, digamos que en ciertos géneros musicales tu memoria es como un aroma que se me aparece sin razón aparente. Digamos que es como cuando caminas y, sin querer, la brisa te trae esa colonia, o ese aroma que inexorablemente te hace un twist en la mente, sin que tú lo desees.

Sí, es una forma un poco rudimentaria de explicarlo, pero creo que refleja suficiente claridad.

Por eso te estoy escribiendo. Hoy tú te hiciste una con la música. Y, caramba, la música desde hace mucho se volvió una extraordinaria compañía. Hoy estuviste demasiado presente como para dejarlo pasar.

Y no lo dejé pasar.

Insisto en disculparme por esta osadía.

Pero creo que existen dos grandes razones para haber superado la sensación de irrupción que suponía poner mi nombre en tu buzón de Facebook: (1) La fuerza de este momento. Su contundencia se ganó mis respetos y algo como primigenio e instintivo me llamó a incluirte en él; y (2) en realidad, nada estaré esperando luego de enviarte esta carta. Ni siquiera que la leas.

Pero sí puedo decir algo en su favor: la veo como una fotografía. De esas que simplemente no puedes dejar pasar y das millones de gracias a Dios por tener tu cámara contigo.

Aún más, creo que esta carta es como las que tú tantas veces me invitaste a tomar: las que se guardan en la mente. Esas que accionando el obturador de los ojos, se imprimen y guardan en los recovecos de la mente. De esas que se toman y que nadie puede romper.

Bien, más o menos era eso lo que en este momento puedo decirte.

Lamento la longitud de esto.

Mis mejores deseos, muy sinceramente.

Giancarlo

PD: La película probablemente la conozcas: “High Fidelity” (con John Cusack), hecha a partir del libro del mismo nombre, cuyo autor es “Nick Hornby”.

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Poco hay que decir ante la irreductible realidad que nos define en estos días.

De haber mayor aridez en nuestro trato, sería como concebir aún más estéril al desierto.

Sin embargo, por el empeño -casi contumaz- de disfrutarte, un dulce rocío me sobreviene cuando me amanece un recuerdo tuyo, y ya, como legionario en fortuna, un oasis se va dibujando en el horizonte.

Y no, mi vida no es un caminar en el desierto. Digamos que mi vida es la procura de pisar cierto, disfrutando el caminar, el camino y, quizá, si me da la gana, en alguna oportunidad; considerando al destino. Digamos que mi único destino es la felicidad. Entonces, ¿Cómo en el mundo de poquedad en el que estamos, un caminante con semejante destino no debe convertirse en todo un legionario? Los peligros de la imbecilidad nos rodean y hay que estar preparado si se desea disfrutar tanto el medio como el fin.

El hecho es que mi vida te encontró. O la tuya a mí, no lo sé. Lo que sí sé, es que "el encuentro" generó sublimes ratos de alegría. Y dentro de la explosión que ése júbilo me conmovió, siempre hallé poemas que nos dibujaran con espeluznante precisión. Como si alguien nos hubiese visto y trazara en letras lo que éramos.

No puedo dejar de sorprenderme que, incluso ahora, cuando emulamos perfectamente a la definición de la infertilidad; puedo conseguir poemas que nos tracen con la misma perfección que nos llegaron a esbozar alguna vez.

Nunca dudemos de la capacidad de un maestro, mucho menos de la magnitud inclusiva de la poesía. Algo hermoso, tanto entonces como ahora.

Pero sin más preludios, agrego aquí lo que pienso en algunos sencillos poemas, tan sencillos como los que te leía diariamente. Dudo que estos te los vaya a leer alguna vez, cosa que adoraría hacer.

Un... ¿beso?

Adiós.


Puedo vivir en mí
desde la punta de mi pelo negro
hasta el negro charol de mis zapatos.
Puedo hundirme en mi ser.
Puedo habitarme y abrirme y florecer
hasta saciarme de mi conocimiento,
de mi angustia,
de mi tristeza errante.
Puedo andar siempre sola
hasta dejar mi sombra
en cualquier parte.
Puedo, si lo preciso,
hasta dejar de amarte.
Si he de pensar en ti
para poder hallarme
quiere decir que tres cuartos de vida
se han muerto en ese instante.

"Puedo vivir en mí..."
Dominga Palacios

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La música...

Qué decir de la música...

La música es mi placebo y panacea. Es mi país. Es mi planeta. Es mi lienzo. Es mi musa.

La música es La Caricia. Es el Desgarre. Es la Sonrisa. Es el beso en la mejilla. El beso y la cosquilla. Es el escalofrío. Es el grito más sordo. Es el silencio más ruidoso.

La música es la causa plena y la consecuencia más excelsa.

La música son los gestos. La trompada de lo que no te toca. La música son los pies del caminante. Es la matemática del Físico. El rosario del católico. La montaña del alpinista. Es el beso en el idilio. Es, sin duda, el Amor para la vida.






En fin...

¿Qué decir de la música que Ella misma no diga?

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Singular, como la unicidad del átomo.
Insospechada, como un experimento holofónico.
Soberbia, como la altura del Corcovado.
Auténtica, como un trazo de Britto.

Libre, como el aire en la tierra.
Hermosa, como el aurora boreal.
Rotunda, como la verdad al que la ignora.
Escalofriante, como la caricia en el cuello.

Sonora, como una campana en Florencia.
Orgullosa: con poblada gallardía.
Traviesa, como tus bucles y su presencia.
Tibia, como tus sábanas cuando te acobijan.

Perfumada, como jardín en primavera.
Sencilla, como la mente de un niño.
Compleja, como el azul del cielo.
Inolvidable, como el primer beso.

Tú, embrujo eterno.

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Contigo, cada día es el primero y el último.
Conciliar tanta emoción en una jornada: labor singular.
Pero, aún más peculiar, mirarte y tener que callar.
Entonces, tanto en tan poco: mi arte primo.

Más que una obra de arte, eres como la idea de toda creación: el claustro del momento. El presente más actuante. El instante más vivido.

Yo diría, por ejemplo, que trasciendes a las estatuas. Eres como la idea detrás de ellas: el presente efímero. Tan etéreo e intenso como todos y cada latido.

Diría tantas cosas sobre ti que mejor me dosifico.

Aún tengo mucho que decirte.

Y lo que es mejor: aún pretendo decírtelo.

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Me gustaría -mucho, debo decir- digerir con mayor diligencia todo esto que está pasando-Nos

Resulta difícil, sin embargo, pues estoy siendo bombardeado constantemente por el ex-ante y el ex-post de tu esencia. No importa si no estás, estás igual. Y si, literalmente, estás, se radicaliza todo lo que gira en torno a ti, en mí.

Todo esto me lleva y me trae. Me sube, me baja. Me contrae, me expande, además de otras infinitas dicotomías. Sí, la dicotomía, el caos y una serie de sensaciones algo insospechadas en mi vida, es decir, nuevas.

Si pudiera expresar ciertas metáforas sobre ti y lo que gira en torno a ti, es decir, tu cuerpo y lo que asomas de métodos para crear ideas; diría lo siguiente:

Tu cabello me fascina. Es una extensión del resto, que además es todo. Entonces, si resto es todo, todo tu cabello, como el resto de tu cuerpo, es tan universo como el extenso universo cercano de La Vía Láctea dentro del universo inconmensurablemente inmenso.

Que no sonrías no te hace menos bella. Pero si sonríes, creas la idea de un bello diverso. Por eso, en términos proporcionales, que sonrías o no sonrías, es indistinto a tu belleza, pues en ausencia o presencia de tu sonrisa, tu belleza permanece protagonista en cualquiera de sus presentaciones, que, sin duda, son más además de estas dos.

Creo que es necesario que tu boca tenga un sitial, individual, único y suyo en esta modesta lista de metáforas. Sí, tu boca es insignia de la delicadeza. Tu boca, además, representa de manera fehaciente tu feminidad, porque, caramba, que boca más linda. Cuando calla, cuando habla y cuando se alista. Sí, tu boca se alista porque cada cuanto, se acicala ayudada por la lengua, en un recorrido labial, de comisura a comisura, que humedece, en la perfecta dosis, la carne de tus labios. Debo agregar, sin embargo, y tono de envidia que, la labor de tu lengua es perfecta. Quisiera, no sabes cuanto, ser el acicalador oficial de tus labios, y, por qué no, el acicalador de tu boca en toda su extensión, incluyendo a la citada lengua.

No te lo había dicho, pero tus ojos rasgan cualquier dejo de seguridad en mi persona. Perforan como gota de agua tibia en el hielo. Tampoco te había dicho que haberme reflejado en tus ojos significa que estaba muy cerca, tan cerca que ya no había hielo que perforar sino agua que recoger. Besarte o no, indistintamente, tus ojos con todo el bagaje de su mirada -las pestañas, la curvatura, el melado y el parpadeo- permite sentir ósculos sin labios y miradas con tacto.

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